Horripilante.

Odio esa sensación inter libros que llega cuando paso la última página de alguno aceptablemente bueno, cierro la portada, lo coloco en el estante, siento el vago antojo de empezar algún otro y, de repente... Bum. Zas. Catapum. Dabadabadum. No hay ningún libro (en mi casa/ en mi librería/ en mi país/ en el mundo) que mi apetezca leer. ¿Y ahora qué?

Breve historia de las portadas (28ª parte)

Y esta vez sí que va a ser breve, porque me siento filosófica (y algo nostálgica).

¿Os acordáis de Harry Potter? (No contestéis a eso, por favor.) Harry vivió mucho antes del fenómeno crepusculítico, del fragor de la blogosfera, de la furia del facebook y de que se organizaran ACTOS ENTEROS para la presentación de una simple portada (las sagas Hush, hush o Cazadores de Sombras son dos buenos ejemplos).

Harry era distinto.

Las portadas españolas de Harry Potter eran tan, tan feas, que su fealdad era incluso parte de su encanto. En los últimos tres libros, por ejemplo, Dolores Avendaño (la ilustradora) se superó a sí misma con los dibujos, de puro horrendos que fueron, y, sin embargo, la editorial los mantuvo celosamente en secreto hasta el día mismo del estreno.

Descubrir la portada de cada nueva entrega era parte de la magia de aquel primer día.

No necesariamente para mal, pero aquellos tiempos han quedado ya muy lejos.

¿¿¿Pero qué me estás contando???

¿De verdad se supone que este es Cato, el gigantón del distrito 2 con cara de bestia? ¿El bruto que se presentó voluntario a los Juegos para matar a todo quisque? ¿En serio? A mí me parece más un hermano pequeño y mimado de Finnick al que jolín, tía, se le ha roto una uña, cómo te pasas con las espadas.

Me habría gustado como Peeta, eso sí. Lástima que lo ignoraran en el casting.